Cada uma das palavras que usamos

As palavras que usamos são sedimentos de vidas desconhecidas, de histórias não contadas, de viagens venturosas, de civilizações terminadas. 

Crónicas do Grémio Literário

«Um mentiroso deve ser um homem com boa memória,» afirma Andrada enquanto cofia a sobrancelha, aspirando a chávena de café,  de olhos fechados, ondulando a mão, conduzindo uma orquestra invisível, que apenas ele ouve, e eu intuo. «Os modos de um homem revelam as suas mentiras, meu caro,» contraponho, «não há boa memória que reponha a verdade.» Meço, com os olhos, as estantes da biblioteca dele, enquanto Andrada continua a conduzir o seu concerto imaginário: «Apostam na lei dos grandes números. A maioria das mentiras passa porque ninguém se dá ao trabalho sequer de as tentar apanhar.»  Apoio o queixo no polegar, para exclamar o meu ponto: «Se um homem diz que nunca mentiu, está já a mentir. Se for banqueiro, ou político, basta-lhe apenas mover os lábios.» Adivinho que Andrada esteja a conduzir o quinto concerto de Beethoven, e na entrada do piano, no segundo andamento, acrescento: «Apenas Fradique tinha a ambição de só produzir verdades absolutamente definitivas.» Andrada interrompe a condução da sua orquestra: «E de formas absolutamente belas, o Fradique. Mas estes mentirosos de agora,» varre o ar com a mão, «nem na mentira têm gosto estético, quanto mais na verdade.»  Já terminámos o café, o reflexo da água dança no tecto da biblioteca: o sol lá fora aguarda-nos. Andrada levanta-se do sofá Chesterfield e conclui: «A vida são só mentiras, enganos e decepções. É pena é ser tão curta.»