latão

bela caneta, diz-me ele, quando lha passo para a mão, de empréstimo, de olhos assestados nela, não vá ele ser algum Houdini que tenha atravessado meio planeta para me aliviar do reconfortante peso que ela me coloca no bolso. confirmo, também gosto muito dela, digo, num inglês, quero crer, mais ortodoxo que o dele. e combina bem com o teu casaco, conclui, em jeito de cúmulo de agradecimento. aí já a ortodoxia me falha, não sei que dizer, sorrio apenas, sorriso de latão oxidado, a mesma cor da caneta, dedos impacientes por tê-la de volta.