Coreografia de um dia lento

Existe uma conspiração silenciosa nos sábados de manhã, quando o tempo — esse relojoeiro ébrio — tropeça nas suas próprias horas. As ruas da cidade parecem ter treinado durante dias para esta desaceleração calculada, onde até os eléctricos da Graça deslizam com a indolência de um verso esquecido. O sol atravessa as janelas dos prédios pombalinos, ensaiando o seu papel de ilusionista ao revelar grãos de pó que flutuam em órbitas improváveis. Nos cafés e esquinas, pequenos rituais insurgem-se contra a ditadura dos dias úteis: o empregado polvilha o balcão em círculos hipnóticos; uma chávena de café fumega abandonada numa mesa, perdida em pensamentos; as cadeiras vazias nas esplanadas viram-se para o sol, pacientes, quase cúmplices. E assim, nesta dança de silêncios e movimentos pausados, o sábado vai tramando a sua teia de momentos suspensos — enquanto o resto da semana espreita pela fechadura, invejando este intervalo perfeito.