Estou eu já no último gole de café quando, da outra metade do restaurante, que está na etapa da sobremesa, todas as cinquenta e tantas cabeças grisalhas, irrompe um cante, tão profundo, tão afinado, tão sentido, que toda a gente parou, como para ver a banda passar, só que a banda já lá estava incógnita e assim se pôs em marcha sem sair do lugar. E um almoço normal de domingo se tornou assim — mágico.
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