Ler muitos autores, ou conhecer a fundo a obra de uns quantos, presumivelmente poucos? O debate comigo próprio dura há muitas primaveras, e acaba sempre da mesma forma: a mesa de cabeceira empilhada de obras completas, cartapácios de mil páginas, lidos e relidos, sempre os mesmos, pesados para ler na cama, incómodos para levar para a praia, impenetráveis, pessimistas, magníficos, meus.
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